Клишетата са толкова хуманни -
лъжовни вдъхновения измамни.
И схизмата на бога и човека
шедьоврено престорено отеква.
Емблемата за лъскави таланти
трепери във пиянство на вакханки.
Амурите застиват със стрелите.
Контурите се сливат със трохите.
Антрактите са винаги нечакани,
тромпетите тръбят, недоизплакали...
Обратното на обич непростенала -
разрухата, в утроба незаченала.
Окраската на мания за величие.
Метафори в еснафски празностишия,
актуални, понякога жадувани.
Носталгия за псевдосъществуване.
Троянските коне не са клишета,
Итака е покана за вендета.
Кръвта не е боята на живота.
Оглозгани са гвоздеите в Голгота.
Вакханките се давят до припадък -
абсцесите в глави крещят за залък.
Безсмъртието изисква своя данък -
остърган от хвалби надгробен камък.
Защо, защо погребахте поетите?
Аморфия на таланти сред ментетата.
